Аяме 
Утро в Конохе начиналось с запаха бульона. Тёплого, насыщенного, немного солёного — такого, что заставлял даже
уставших шиноби свернуть с дороги к небольшому заведению с вывеской «Ичираку Рамен». Аяме уже стояла у стойки,
завязав волосы в высокий хвост. Белый фартук на ней был чуть в муке — знак, что тесто сегодня она месила сама.
Теучи, её отец, в глубине кухни проверял температуру бульона, приговаривая:
— Главное — душу клади, остальное сварится.
Аяме улыбнулась. Эти слова она слышала с детства, но повторяла их про себя, как мантру. К утреннему открытию уже
подошли первые постоянные: шиноби с ночного патруля, пара академиков, и один вечно сонный генин, что приходил
за мисо-раменом перед утренними тренировками.
— Доброе утро! Сегодня у нас в бульоне немного имбиря — для бодрости. — Мягко говорила Аяме, принимая заказы.
Руки двигались быстро и точно: лапша, бульон, начинки, нарезка лука. Улыбка — каждому клиенту. Легкий поклон
перед подачей. Всё просто, как дыхание. Но в этом и была её сила: тепло, что согревало каждого, кто садился за
стойку. Даже Хокаге, бывало, приходил сюда, чтобы «почувствовать себя простым человеком». Отец кивнул ей из
кухни — знак, что варка идёт идеально. Аяме обернулась, подала миску с особым соевым раменом очередному шиноби
и подумала, как хорошо начинать день с чего-то, что делает других счастливыми. Простой день. Простая работа. Но
каждый, кто выходил из-за стойки Ичираку, знал — это место немного волшебное.
