Цукино
Цукино проснулась медленно, почти неохотно. Тени на стенах уже удлинились, и багрово-синие оттенки закатного света
ложились на её подушки, словно кисть художника, оставляя мазки вечернего покоя. Был выходной. Один из тех редких,
когда её не звали на миссии, не нужно было патрулировать, наблюдать, сражаться. Она могла позволить себе поспать днём
и это было почти роскошью. Потянувшись, Цукино села на краю кровати. Тонкая фляжка с саке стояла на подоконнике, где
её оставили с утра. Один глоток, лёгкий, как дыхание ветра сквозь бумажные шторы. Он не усыплял, наоборот пробуждал,
настраивал. Давал ощущение, что вечер её. Она направилась на кухню. Хлопки босых ступней по полу, лёгкий шум воды
дом просыпался вместе с ней. Цукино улыбнулась, приподнимая рукава. Сегодня она готовила не наспех, не из остатков а
вкусно. Рис с грибами, маринованные овощи, обжаренный тофу с кунжутом. Аромат начал заполнять дом, смешиваясь с
прохладой весеннего воздуха. Музыка не играла. Зато окна были открыты, и ветер шептал о чём-то таки добром. Вот она,
настоящая роскошь, подумала Цукино, выкладывая ужин на поднос и усаживаясь у низкого стола. Сегодня не было тревог.
Только она, вечер, и вкус пищи, приготовленной с любовью. В такие мгновения шиноби могла забыть, что значит сражение.
И просто жить.